La costa de Iroise Dicen que el mar devuelve lo que ha tomado. pero esto es algo que nunca se tragó del todo: Solo prestado de la tormenta, lo roto casco, la carga perdida cuando las olas lo reclamaron todo.
Cada primavera regresa hecho pedazos. naranja como el óxido, como advertencia, familiar como una caricatura, extraño como cualquier icono El océano decide canonizar en su evangelio frío y repetitivo.
Esa sonrisa forzada se va desvaneciendo cada vez más. Lavado con sal y extraño, sus ojos vacíos y sin vida mirando fijamente para siempre más allá del faro, más allá de los barcos de pesca, en la nada, en la tormenta que lo engendró en este perpetuo lunes de llegada.
Los ancianos dicen que hay una herida En algún lugar bajo la superficie, un vientre partido y desbordándose un suministro inagotable de pequeñas y obsoletas devociones, cada uno cayendo en la oscuridad para encontrar su lugar entre los mejillones, el vidrio marino, las monedas pulidas de catástrofes anteriores.
Sonríe, este peregrino aletargado, varado en las rocas de Finisterre, aún sosteniendo el ombligo enrollado que lo conectaba con voces lejanas.
Cuarenta años de peregrinación desde una tumba de acero descansando en la cueva donde nadie pensó en buscar. Los niños solían llevarlo a casa, a este ídolo De una época más sencilla, ahora predicador de cangrejos y estrellas de mar, ofreciendo su cansada cautela al viento:
que nada se hunda más allá de toda posibilidad de recuperación, que el mar recuerda cada deuda, que aquello que creíamos haber perdido o dejado Volverá a tocar tierra, una y otra vez.
